Возьмем с собой фонари и проникнем в пещеру. По пути будем запоминать каждый поворот, каждый перекресток. Ведь в подземном лабиринте не мудрено и заблудиться.
Скалистый коридор делается все теснее. Со сводов каплет вода. Мы поднимаем фонари и при их свете внимательно осматриваем стены.
Подземные потоки разукрасили пещеру блестящими кристаллами. Но рука человека здесь не работала.
Мы идем дальше. И вдруг кто-то вскрикивает:
— Смотрите!
На стене черной и красной краской изображен бизон. Он упал на передние ноги. В его горбатую спину впились дротики.
Мы долго стоим, разглядывая произведение художника, который работал здесь десятки тысяч лет тому назад.
Немного подальше мы открываем еще рисунок. На стене пляшет какое-то чудовище: не то человек, похожий на зверя, не то зверь, похожий на человека. У чудовища бородатая голова с длинными изогнутыми рогами, горб на спине, косматый хвост. Руки и ноги у него человеческие. В руках он держит лук.
Приглядевшись внимательнее, мы видим, что это человек, надевший на себя шкуру бизона.
За этим рисунком — другой, третий, четвертый...
Что за странная картинная галерея?
В наше время художники работают в светлых мастерских. Картины в музеях мы вешаем так, чтобы они были хорошо освещены.
Что же могло заставить первобытного человека устроить выставку картин в темном подземелье, так далеко от человеческих взоров?
Ясно, что он писал свои картины не для того, чтобы на них смотрели.
Но если так, то для чего же писал их первобытный художник? Что значат эти непонятные для нас фигуры пляшущих людей в звериных масках?
